feliz blog day a todos

Bueno, pues hoy es el día. Parece estúpido, pero lo estaba esperando. Me notaba yo que bullían de impaciencia las yemas de los dos dedos con que escribo, los índices, como todo periodista de los de antes que se precie. Según tuvo a bien comentarme Gabriel Jaraba, que ya sabéis que además de viejo periodista y amigo es el culpable de que yo ande metido por estos lares, uno de los requisitos que debo cumplir, como disciplinado bloggero que he resultado ser, es agregar el tag BlogDay de Technorati y un enlace al sitio BlogDay lo que, si no me han fallado mis escasos conocimientos en la materia, acabo de hacer con sumo gusto. Luego, siguiendo instrucciones, señalaré los cinco blogs que he elegido para destacar, comentaré las razones que he tenido para seleccionar estos y no otros, los enlazaré como es de ley para que podáis visitarlos si os canta y creo que además os daré la dirección de una herramienta web que he descubierto con la que he podido hacer los pantallazos que aderezan este comentario, o mejor, qué coño, os lo pongo ahora que luego a lo mejor se me olvida. Su funcionamiento es rápido y simple como el mecanismo de un botijo.

Bueno, pero..., ¿por qué hago todo esto? La verdad es que, cuando empecé a ver de qué iba lo de los blogs, el pasado diciembre, no me imaginaba que este comecocos sería mi perdición. Por su culpa follo menos y mi chica amenaza con pirarse a las Bahamas o alguna costa más asequible y cercana, así que no sé por qué sigo con ello. Miento como un bellaco. Sí que lo sé. Sigo porque os veo al otro lado, porque vuestro aliento me alimenta, porque me pone más cachondo que la música de los caballitos que visitéis tan a menudo vuestra página, porque gracias a esta práctica he comenzado a recuperar el pulso literario, no vale reírse, que tenía olvidado en el cajón o archivado en la papelera. Porque me hace sentir vivo y me reconforta los bajos, me estira el entrecejo y saca de mí el sarcasmo que dedicaba antes en exclusiva a mi persona y trayectoria, tan cercana a la de Marx, don Groucho, de la nada a la más absoluta de las miserias.

Bueno, al tajo, que me van a dar las mil. Los cinco blogs que deseo encomendaros encarecidamente son los siguientes, sin más orden que el que me salga espontáneamente.

- Blog de Rafael Reig: Este hombre escribe como los ángeles, pero me gusta de su página, sobre todo, lo que cuenta. Siendo, como es, un autor de proverbial conocimiento del entorno literario, lo que le ha permitido escribir, entre otras varias novelas, su nunca bien ponderado Manual de literatura para caníbales, libro exquisito que considero de obligada lectura en los institutos, pues va y, en su página, nos habla de las cosas triviales de la vida, de su hija Anusca, de la tortilla de patatas, de las rondas cerveceras con los amigos... Su blog es el jodío monumento a la vida de un iconoclasta, el encontronazo entre el cinismo y la apasionante aventura de levantarse todos los días. Además, la segunda lectura de su página, frecuentada mediante docenas de comentarios por gentes inteligentes, depara momentos gloriosos. Yo no puedo estar sin él.

- Yo puta: Página de una prostituta que lo es porque sí, porque la vida elige a veces nuestros caminos mejor que nosotros mismos. Jovencilla, trashumante, posiblemente de familia acomodada, Miriam enseña cómo son las cosas del puterío, pero también les manda una carta a sus reales empleados, da un portazo al 20minutos, critica la hipocresía de una sociedad avestruz, relata sus amores con uno de los hombres de verdad que quedan, se mete en vericuetos cybernéticos... Es que no para. Su compañero de página, un travestí llamado Lía, es todo un ejemplo de cordura y resulta hasta emocionante percibir la ternura con que protege a la cachorra. Otro soplo de vida. Y van dos.

- Mi madre es idiota: La hija de Encarnación Valenzuela (más conocida como Curri), encontró en el blog su manera de romper moldes y encauzar unas necesidades de expresión y de comunicación acordes con la libertad de su bandera. Beta, o Beatriz si queréis que no os dirija la palabra, es también joven y ejerce. Una vez visité la exposición colectiva de un extenso grupo de fotógrafos jóvenes y me sentí defraudado. Me dio una pena enorme comprobar su adocenamiento, su falta de riesgo, su inmadura vejez. Con Beta, esto no te pasa. Lista como el rabo de una lagartija, en pocos meses ha colocado su página entre las más reconocidas (vale que su título y el misterio del que lo rodeó tuvieron parte de la culpa) y visitadas. Escribe honestamente, no se corta un pelo, le sobra imaginación y abunda en talento. Es tan real que, a veces, me tengo que mirar en el bolsillo por si me la encuentro entre las monedas.

- Más claro, agua: Eduardo Cruz, andaluz creo que de Sevilla, está actualmente de vacaciones. Caí sobre él porque era uno de los que mandaban comentarios a la página de Reig, como conocí también allí a Pedro de Paz. El caso es que los comentarios de Eduardo me parecieron escacharrantes. Me reía con cada uno, y puedo juraros que soy de sonrisa fácil pero de risa imposible. Así que me fui de visita a su página, cosa que sigo haciendo a menudo, y es un no parar de carcajadas de principio a fin, pura terapia a lo Patch Adams. Os recomiendo encarecidamente este blog no muy conocido pero de contenidos sorprendentes y formalmente delicioso. Me lo agradeceréis si, como considero, sois de ley.

- 14 de abril: Júcaro, que es el seudónimo de autor de esta página, también me sorprendía con sus excelentes comentarios hasta que decidí ver su casa, que es la mía porque se titula como se titula. Pero no esperéis encontrar en ella panegíricos exaltados ni radicalismos ciegos. Antes bien, se trata de un espacio reflexivo, correcto, bien argumentado, serio en sus planteamientos, y bien escrito. Tratado con la corrección y el buen hacer de quien aprecia lo que muestra, con la paciencia del hortelano y la insistencia de la tejedora, pero no olvido, ¡cómo podría! la constancia del amanuense. Me gustaría saber si coincidís conmigo en estas apreciaciones. Y quiero que conste que no escribo esto porque acabe de leer en su blog que él recomienda esta malablancayenbotella de mis entretelas.

¡¡Buff!! ¡Qué palizas! La que os acabo de dar y la que me he metido yo para el cuerpo. Espero no haber resultado coñado y no me gustaría olvidar páginas como las de Rafa Almazán, que usamos ambos dos la misma plantilla y que no me recomienda, el muy mamón, el Acero Bolchevique de Centeno, que éste sí, o la emergente de una recién llegada como Ácrata Pérez. ¡Sus y a ellos!

un segundo, por favor

Hoy os pido que me permitáis no elaborar ninguna entrada, porque tengo la neurona ocupada en la de mañana con motivo del BlogDay, que no sé si se escribe así ni tengo tiempo de comprobarlo. Así que mirad por otras ventanas, aunque sea por un día, y volved mañana, por favor, que tengo un interés especial en presentaros a cinco buenos posteadores que me han sido regalados vía web. Nos veremos, pues, mañana, si os place.

la penúltima novela de Regás

En realidad, esto no está pasando. Lo que desfila ante nuestros ojos, como si fuera una sencilla disputa política de poder, no es otra cosa que un ensayo general con todo, la representación de los elementos básicos de una propuesta literaria destinada a convertirse en la trama de una novela. El escritor parece ser también ministro, aunque reciente, y se llamaría César Antonio Molina, pero hay quien sospecha que en realidad la va a escribir al alimón con la principal protagonista, una tal Rosa Regás, investigadora añeja ya pero repleta de energía fruto de su proverbial alineamiento político-ideológico.
Será una novela en plan best seller al uso, una especie de Código Da Vinci reescrito, con su sabrosa mezcla de marco suntuario (los muros de la Biblioteca Nacional, ni más ni menos), intriga delictiva en la persona de un misterioso ladrón de incunables que en realidad investiga por encargo de la `Ndrangheta, aliada con un lobby de embajadores latinos plenipotenciarios, el escondite de los planos que obtuviera Colón, antes del descubrimiento de América, de manos de un siniestro archiduque cuyo nombre no viene al caso, marco político ideológico trufado de inquinas y rencillas de pasillo en el que se desenvuelven los investigadores, enemigos en la sombra, medios de comunicación que no disimulan sus preferencias, inminente y cruenta batalla política de profundo calado social e imprevisibles consecuencias económicas...
Todos los elementos están sobre el tapete. Ella dice que él le dijo, él lo niega y presenta testigos, ella se siente acosada por ser mujer, él la obliga a abandonar sus vacaciones de abuelita, ella refunfuña, luego se acuerda y dimite, él aprovecha para renovar su departamento, ella asegura haber identificado al ladrón, él la llama mentirosa, alguien se frota las manos...

Tenía que decirlo. Como he dejado escrito en algún blog amigo, al César lo que es del César y adiós que me voy a la cama.

muerte a borbotones

Se acaba de despedir del mundo Francisco Pérez Martínez, a quien muchos conocían como Paco Umbral. Lo siento por María España, con quien trabajé en Z, aunque intuya que buena, lo que se dice buena vida, no era precisamente lo que el finado le daba. Pero ahí permaneció España, como la Puerta de Alcalá, viendo pasar el tiempo. Fue un columnista extraordinario, que escribía mejor de lo que vivía, según mi opinión. Luego se han muerto más de 60 personas incineradas en el Peloponeso, quién dijera que estamos en el siglo veintiuno, y se fue también Emma Penella, la actriz que compuso uno de los personajes más retorcidos, perversos y reales donde no había quien viviera, entre otros papeles, secundaria la pobre hasta en su telón, y lleva muy mal camino, ojalá me equivoque, Antonio Puerta, buen futbolero de quien vivimos en directo por televisión la angustia de un fallo de sistema, crisis de software, crónica de un órdago retrasmitido que se siguió jugando mientras el negocio del fútbol continuaba su partido para bingo. Todos a la vez, empeñados en que comprendamos de golpe que vida y muerte no son otra cosa que las dos caras de la misma moneda, inseparables del préstamo a corto plazo que es nuestra existencia, por mucho que nos empeñemos en trascender de tan breve como insoslayable crédito.
Así que, dicho lo cual, me voy de paseo un rato.

el día de la madre del blogger, ¡guau!

Mi amigo y magister, Gabriel Jaraba, me anuncia que el próximo viernes 31 de agosto se celebrará en todo el mundo mundial el día del bloggero.

Os copio la convocatoria tal y como aparece en una de sus páginas:
"El próximo viernes 31 es el Blog Day, día de los bloggers. Es una campaña mundial destinada a promover el conocimiento de blogs de otros países y culturas para darse cuenta del alcance planetario del hecho blog. El promotor es Nir Ofir, creador del primer servicio de blogs de Israel, quien afirma algo no por obvio menos problemático: la mayoría de gente lee sólo unos pocos blogs, generalmente ya famosos. Celebrar el Blog Day consiste en:
1.- Encontrar 5 nuevos blogs que consideras interesantes.
2.- Informar o advertir a los autores seleccionados tu recomendación para el BlogDay.
3.- Escribir una descripción corta de cada blog y enlazarlos.
4.- Publicar una entrada el 31 de agosto, el BlogDay, mencionando los 5 blogs que recomiendas.
5.- Agregar el tag BlogDay de Technorati: http://technorati.com/tag/BlogDay2007 y un enlace al sitio BlogDay: http://www.blogday.org
Yo ya he seleccionado los míos. Aún estais a tiempo de hacer vuestra selección".

Luego me encuentro con la sorpresa de que Gabriel me comunica (comentario suyo en la entrada anterior) que este blog del alma mía, vuestro malablancayenbotella, es uno de sus cinco que él ha seleccionado para la celebración, lo que me llena de orgullo no sólo porque es amigo de hace siglos sino porque es un auténtico profesional experto en comunicación y nuevas tecnologías. Así que, ¡vaya por dios! con esto me ha hecho engordar varios kilates, ahí es nada.

rebelión editorial

Preparaba yo otra entrada, que publicaré más adelante, cuando un correo de mi amiga Ana y una visita a uno de los escaparates de lo que más se mueve por la red española me han puesto sobre la pista de una interesante iniciativa. El escritor Alberto Vázquez-Figueroa, que asegura haber vendido veinticinco millones de libros, ha decidido que, a partir de ahora, cada libro que publique se editará a la vez de tres maneras: en tapa dura, en edición de bolsillo a mitad de precio y gratuitamente en Internet, además de permitir a cualquier periódico que lo desee ofrecer a sus lectores la novela por entregas sin pagarle derechos de autor.

Uno puede gustar o no de la literatura de don Alberto, que para eso se hicieron los colores, pero no cabe duda de que esta iniciativa traerá cola ya que supone una propuesta revolucionaria en el mundo de la edición de libros que, si prospera, se multiplica y gana adeptos, podría hasta replantear las relaciones entre el autor y su público, así como, de paso, influir razonablemente en el futuro de la cultura literaria en España.

Si interesante, de partida, resulta esta decisión que ya ha tomado carta de naturaleza con su última novela titulada Por mil millones de dólares, no menos curiosas y atractivas resultan las razones que arguye el escritor tinerfeño en su página web. Podéis leerlas al completo aquí, pero me gustaría destacar de entre ellas un par de curiosas joyas. Copio y pego: de todo el dinero que gané, la mitad se lo llevó Hacienda. Sin embargo, Hacienda aun no ha logrado arrebatarme un solo lector. O estas otra: En Inglaterra, país culto donde los haya, los escritores no pagan impuestos por el fruto de su trabajo, pero en España, pese a pertenecer también a la Unión Europea, cada año debo entregar la mitad de mis ingresos a Hacienda o me embargan. Eso significa que un escritor inglés cuenta con el doble de medios económicos que yo para viajar o investigar a la hora de encarar un nuevo trabajo.

Para terminar con un disparo bajo la línea de flotación del actual gobierno: Por lo visto, un gobierno que se autodenomina socialista considera que es preferible proteger al que se beneficia económicamente de la cultura que al que la crea.

Ahí queda eso.

llueve

Detrás de los cristales, llueve y llueve y eso que estamos en agosto. Yo ya ando inquieto. Me pasa todos los años, desde hace bastantes, por esta época. Me entra como una aceleración en las tripas y los dedos se me hacen huéspedes sobre el teclado, ansiosos por retomar el pulso político, la pelea diaria, la intervención directa en los grandes asuntos aunque sea a través de este humilde ventanuco.

Sobre los chopos medio deshojados, ayer comprobé en el Parque del Oeste lo deprisa que crecen los condenados, parece que fue anteayer cuando los plantaron, desnudos y enclenques, y ya pasan de los siete metros para prestar su sombra al caminante, que ese y la decoración de nuestros poemas es su oficio. Revienta una furgoneta etarra alquilada en Portugal y los alrededores del cuartel de Durango se salpican de cristales rotos y de metralla, como era habitual hace un tiempo. Otros que sienten ya el hormigueo del atentado en sus huesos con el curso político, malditos sean. Su chupinazo le da ocasión a María San Gil, que nunca la ha necesitado, afirmo de paso, para despotricar contra el Gobierno.

Sobre los pardos tejados. Me alegra que lo de su cáncer esté mejor, pero no puedo decir lo mismo de lo suyo en general, que sigue por donde solía. Otros años, por cauterizar estas ansiedades que confieso, me solía guardar unos días para disfrutar el septiembre gaditano, obteniendo de paso el privilegio de evitar las primeras andanadas, que casi siempre son las peores. No sé si podré hacer lo mismo ahora, encajado en época de mutaciones, pero ya me gustaría. Las calas del faro de Conil nos pondrán falta, seguro, mientras sobre los campos llueve.

Te podría contar, de hecho lo estoy haciendo bajo cuerda, que estoy mustio porque llueve pero acelerado ante los cambios que me ponen como una moto y las ventanas de mis narices se abren más allá de lo ordinario porque olisquean el aroma de la presa. Me tengo que calmar, respirar hondo, disfrutar el oxígeno reparador, sentir cómo se funde con mi sangre, hablar, quizás, con esa porcelana que se ha vuelto mujer y planificar juntos lo que haremos para la cena, olvidando, la queja, de esta balada de agosto.

ver nacer

Ya sé que no deben viajar juntos dos infinitivos, pero esta vez espero que me lo disculpéis. El otro día vi con mi chica una película que se llamaba, creo, El doctor T. y las mujeres, con Richard Gere haciendo de ginecólogo. Uno de los últimos planos secuencia de esta peli muestra un parto en todo su esplendor. Cómo va abriendo, cómo puja la cabeza, cómo distiende la musculatura exterior de la vagina, cómo triunfa la cabeza sobre lo que un segundo antes parecía imposible, el giro del cuerpecillo para acomodar sus formas, su hombro primero... Ni parpadeé. ¡Qué belleza! Hasta mi mujer, y eso que tiene en ello experiencia, se asombraba de la hermosura de este cotidiano prodigio de la vida.

Presenciar un nacimiento tiene una poética propia. Cualquier nacimiento. El de un niño a la lectura, el de una mujer al sexo, el de una gran amistad (gracias, Humphrey), el de una revista de economía, el de cualquier proyecto colectivo...

He asistido a muchos nacimientos en mi vida. Por presenciar (y participar, que conste), he presenciado hasta el parto de un partido político (o fueron varios, creo, hasta la sopa de siglas), el arranque de la carrera de un artista (imaginad a Albert Plá cantando para los ancianos en un centro de día), la pérdida de algunas virginidades (incluida la mía), la producción de una cena para quinientos very-vips en el albero de la Plaza de Las Ventas...

Aún así, no conozco nada comparable, y todavía me falta contemplarlo o, ¿quién sabe?, vivirlo, al parto de un periódico.

titulares de reserva

No os creáis que voy a seguir con el tema del fútbol. Eso sólo pasa de vez en cuando, y ya fue ayer. No. Los titulares a los que me refiero son los de prensa. Era un juego al que jugábamos hace muuuuuuucho tiempo algunos amigos periodistas, entre los que se encontraba mi nunca suficientemente llorado Juan Villarín y creo recordar que andaba por allí Carmina Fort, no sé si Germán Gallego y un servidor, gentes cuya asociación alrededor de una mesa en el fenecido Rocas Blancas parecía demostrar la certeza de la frase aquella de Juan: todos los insolventes de Madrid nos conocemos.

El juego consistía en sacarle punta a los titulares del periódico o revista que hubiera caído en nuestras manos y hacerlo a vuelapluma, de golpe y porrazo, aunque sé que algunos se lo traían preparado de los largos interregnos del nada-que-hacer que, a veces, se daban en las redacciones. La verdad, eran momentos inolvidables, pero se me han olvidado, cohones, ejemplos que otrora acudían prestos a mi invocación urgente, bien mandados que eran ellos, maldito alemán.

Total, que hoy he leído algunos en el 20minutos y me he puesto a jugar a eso.
"El porno hebreo atrae mucho al mundo árabe".
(Será que les gusta ver a los judíos bien jodidos).
(Así aprenden para mejor joder a las judías) - precisaría alguno.
"El 92,3% de los españoles está contento con su cuerpo".
(Cae alarmantemente la venta de espejos en España).
"Zapatero, de vacaciones en una villa de tres habitantes".
(Ese, con tal de ganar por mayoría absoluta...).
"Callar en las discusiones maritales es peligroso para la mujer".
(Por eso resulta tan excepcional).
“Un matrimonio gay pondría en cuestión a los hijos de la pareja”.
(Y a los matrimonios hetero que tienen hijos gays, ¿qué?).

No sigo, pero da para mucho. Es como el sexo. Excita, acelera y después relaja. La vida misma. (Sobre la ilustración, barato les saldría a ese precio). Se han quedado cortos.

la magia de photoshop

El otro día apareció esta portada en el Sport, diario catalán de noticias deportivas. En la foto central, y como motivo principal de la cubierta, esa pose arrebatadora de los delanteros a los que por allí denominan "los cuatro fantásticos", Etoo, Henry, Ronaldinho y Leo Messi.

Hasta ahí, todo bien, si no fuera porque a los que vivimos en Madrid y contemplamos con pasión los vericuetos del fútbol, (que ya quedaron atrás los tiempos en que me tenía que escapar de las citas clandestinas para amorrarme a la barra de algún bar de paso a disfrutar con un buen partido, porque el deporte de competición era contrarevolucionario y el opio del pueblo, creo recordar), eso de los apelativos sobrados nos recuerda a los galácticos y ya se sabe cómo acabó aquella aventura y la tierra quemada que quedó tras su paso por el Real Madrid.

Pero bueno, a lo que íbamos. La foto está muy bien, sin duda, pero no era así. Resulta que circula por ahí la que fuera la fotografía original antes de pasar por la varita mágica del Photoshop. Y en ella estaba presente un quinto convidado de piedra cuya presencia incomodaba a los que planificaron la portada.

Como dice una máxima del periodismo malo, que es el que habitualmente se practica en este país, nunca permitas que la realidad te estropee una buena noticia, así que, ni cortos ni perezosos, decidieron acabar de golpe con la imagen del pobre Oleguer, que era casualmente el quinto malo. Vaya por dios, tenía que ser Ulegué el que sobrara, el bueno de Olegario, el más nacionalista de la plantilla, el catalanista de pro, ninguneado por la misma prensa que aclama, cuando se dan, algunos trueques menores de himnos y de banderas, en una especie de mini-guerra que parece interesarles sólo a ellos.


Pero está claro que, para el Sport, la pela sigue siendo la pela y frente a una portada que venda ejemplares la enseña patria languidece si hace falta y si sobra nacionalismo, pues photoshop al canto.

el gilipollas soy yo, en realidad

Por no haber contrastado suficientemente la noticia sobre subvenciones del Estado español, vía Gobierno Zapatero, a la FAES. Porque, de haberlo hecho, nunca me hubieran podido pasar por alto los 2,89 millones de euros que ha recibido recientemente la fundación que tiene Aznar para el control ideológico del PP, esta vez del Ministerio de Cultura, con lo que el total de ayuditas que la citada fundación ha recibido este año de sus mortales enemigos socialistas ha sido, ¡tachan, tachan..! de 3,7 millones de euros, sí señor. ¡Ah!, y el total de lo percibido por la Pablo Iglesias tampoco resulta tan distante de esa cifra, ya que entre unas cosas y otras percibe de las ubres del Estado y de los impuestos que pagas religiosamente 3,5 millones de euros limpios de polvo y paja.

Así que, por favor, no me preguntéis de qué se carcajea el mediocre insufrible en la foto que os dedico, porque parece que está bien claro. Se ríe de ti, visitante apreciado, se ríe de mí y de mis teorías estúpidas acerca del comportamiento de los políticos actuales relacionándolas con la lógica aparente, se ríe de su supuesto enemigo político, al verle pasar una y otra vez por el aro, y se ríe, en definitiva, de todos los españoles que todavía se creen que en su país la política que aplican sus representantes es honesta y decente, lógica y transparente.

Esto sí que debe explicarlo nuestro Presidente del Gobierno en el Congreso. Debe responder de inmediato a las siguientes preguntas: ¿Qué tipo de acuerdo existe entre los partidos políticos mayoritarios que respalde estas subvenciones? ¿Dónde ha quedado escrito dicho acuerdo? ¿Cuales son sus contenidos? Lo demás son zarandajas.

abundando

Si hiciera falta, para muestra están hechos los botones. Aunque insisto en que lo que más me preocupa es qué razones pueden existir para que el PSOE lleve adelante esta política de paga y calla.

He recogido, en un par de movimientos, que podrían haber sido miles, esta cosecha de perlas que bien pueden servir para ilustrar qué es lo que obtiene el Gobierno a cambio de su munificencia*. La sombra de la FAES es alargada.

- Un vídeo de la fundación que preside Aznar califica la victoria del PSOE como fruto de una operación de manipulación.
- La FAES dice que el Estatuto catalán lleva al aborto y a la poligamia
- Aznar acusa de desleales a quienes quieren cambiar la Constitución.
- Aznar afirma que el Estatut rompe la Constitución y supone "un cambio de régimen político".
- Aznar entra en campaña: "Zapatero es el peor presidente de la democracia".
- Aznar: "Las negociaciones con ETA han traicionado el Espíritu de Ermua".

Lo dicho. Hasta habituales votantes del PP, consultados por este reportero (hay que tener amigos hasta en el infierno), manifestaron su incomprensión acerca de la generosidad exagerada que manifiesta el PSOE con el dinero de otros. "Yo a mi enemigo, ni agua", manifestó airada una rubia walkiria, muy de Serrano, recién llegada de Ibiza.

Munificencia: (Del lat. munificentĭa). 1. f. Generosidad espléndida. 2. f. Largueza, liberalidad del rey o de un magnate. (R.A.E.)

Zapatero es gilipollas

Vale, ya sé que es un poco radical y más basto que la lija del ocho, pero es así como lo siento. Me sale del barrio. A lo mejor hubiera debido escribir Zapatero es un bobo solemne, que se lleva más y parece permitido, pero no me sale. En mi tierra le llamarían gilipollas, así que así se queda.

Casi 900.000 euros. Se me nubla el alma, se me abren las carnes y la espuma desborda mi boca. Unos 150 millones de pelas es el montante de la subvención que el Gobierno de España, del PSOE, le entrega a la FAES (Fundación para el Análisis y los Estudios Sociales) este año. Esa es la pasta con la que Aznar y su cuadrilla promueven, según el epígrafe, actividades de formación, consolidación y difusión del sistema democrático, que es para lo que la Secretaría de Estado de Cooperación Internacional destina casi dos millones de euros como fondo anual de ayuda a fundaciones y asociaciones dependientes de partidos políticos con representación parlamentaria de ámbito estatal, (vamos, una especie de dudoso sobresueldo que los políticos de este país han debido acordar donarse los unos a los otros para redondear sus emolumentos cuando dejen de mandar).

- Entiendo que debe existir un pacto de no agresión al respecto.
- Entiendo que con las cosas de comer no se juega.
- Hasta entiendo que sería demasiada arma para los rajoyanos retirarles la subvención de golpe.

Pero, de ahí a concederles 250.000 euros más que a la Fundación Pablo Iglesias... ¡Por favor! ¡Que alguien me lo explique o, mejor, que alguien se lo explique a las bases y a los votantes socialistas! ¿A qué responde este contrasentido? ¿A poner el culo y pagar de sobras por ello? ¿Por qué agraviar a quienes les han puesto en el cargo que ocupan con ese dineral de uso inexplicable? ¿Es que se han negociado oscuros tratos que entrañan estas consecuencias a espaldas de la gente? Y, en último caso, ¿quién son ellos para usar mi dinero para financiar vídeos golpistas de perros de presa?

Veamos. En las últimas jornadas de la FAES, celebradas esta semana, el insufrible mediocre del bigote y las melenas al viento afirmaba que el Gobierno de Zapatero es el enemigo de la libertad, mientras volvía a arremeter contra la política antiterrorista del Ejecutivo. que es la misma que él aplicó hasta que le saltaron los plomos. Luego, ese Rajoy de los calcetines rotos por el talón reconoció públicamente el trabajo de la Fundación y dijo que su labor "ha sido y seguirá siendo fundamental" para el Partido Popular.

Supongo que, a continuación, felices por haber contribuido de esta manera a la consolidación del sistema democrático, pasarían por caja donde les pagaría Pepiño cogiéndosela, eso sí, con papel de fumar.

Espero que le de a don Mariano para comprarse un par de calcetines nuevos.

Y que se les indigeste tanto a los unos como a los otros.

lo que es la resaca

En esencia, no lo sé. ¿Es la resaca un estado anímico? ¿Se le puede atribuir la desobediencia de unos miembros, los míos, habitualmente dispuestos y disponibles? ¿Nubla el carácter, aturde la mente o afloja el esfínter? ¿Por qué te entran tantas veces ganas de estirarte?, ¿porque te sientes tan corto como los alcances del pensamiento mágico? ¿Cuál era el sexo del ángel Anael? Si es macho, ¿la tiene gorda? ¿Por qué no me importa nada que pierda el Zaragoza por penaltis? ¿Qué pinta esa legión de hormigas paseándose por los alrededores de mi bulbo raquídeo? Otrosí me pregunto, ¿es Gabriel trono o antes bien dominación? ¿De dónde proviene el placer que me produce echar atrás la cabeza? Nuestras vidas, ¿son los ríos que van a dar a la mar, que es el morir? ¿Por qué me enfurruñé ayer? ¿Qué les hace correr tanto a los chicos del baloncesto? ¿A dónde van tan de prisa? ¿Ignoran que correr es de cobardes? ¿Contra quién se produce esta rebelión del teclado? ¿Cuál es el placer concreto que obtengo de enmimismarme? ¿Por qué me cuesta tanto deletrear esta palabra? ¿Derechos a se acabar, e consumir?

Paso de su realidad, señora resaca, pero conozco bien sus consecuencias. Una de las cuales es, evidentemente, la incapacidad para escribir algo decente.

hoy no toca

No esperéis hoy que escriba gran cosa, porque tengo el día dedicado al completo al ocio, el mimo y la holganza hasta donde el cuerpo aguante, o mejor hasta donde alcancemos. Hoy celebro, con mi chica, que en tal fecha del capicúa 1991, hace ya la friolera de 16 añazos, fue la primera vez que quedamos para salir, que la invité a cenar a un armenio muy resultón donde solía llevar a mis ligues porque como banco de pruebas era infalible, la primera vez en que, a los postres, le dije que me apetecía mucho follar con ella, la primera vez que me contestó que a ella también y la primera vez que cumplimos tan vehementes pasiones con la intensidad de los primerizos y la entrega de los desbocados. Hasta ahí, nada que no fuera un muy satisfactorio vis a vis sin más calado que el habitual en estos casos, fluidos mediante. Desde entonces...

Dieciséis años de permanente vigilia, de innovación, de atracción fatal, de pasiones, desengaños y más pasiones, de vida con mayúsculas en resumidas cuentas...

Por ello es digno y justo, equitativo y saludable, además de que convenga y resulte adecuado celebrarlo con la exclusividad que la ocasión y nuestro mutuo deseo exige, aunque tal cosa suponga dejaros por un día a dos velas. Sé que lo entenderéis.

duelo al sol

A las siete de la tarde. Las siete en punto de la tarde, como es de ley. Madrid estaba huida por la canícula. Hasta El Cangrejero había echado sus cierres a cal y canto, los grifos al fin secos como los ojos de una Barbie, el género dentro por el calor. En la puerta, como había sido escrito, se encontraron los dos hombres, frente a frente, altivo el gesto, adusto el semblante, barriga excesiva uno, el firmante, sólida como una tenaza la mano del otro.
- Y, encima, está cerrado, don Antonio, dijo Pedro de Paz.
- Pues busquemos otro bar, que me derrito, le contesté.

No nos conocíamos cara a cara. Habíamos hablado, sí, a través de los comentarios en el blog de Reig del que somos ambos habituales. No siempre de acuerdo. Pedro siente debilidad por Arturo Juan Moisés Peréz-Reverte y Gutiérrez, al que yo considero un tiñalpa. El último encontronazo, en la arena del pensamiento jíbaro y el socialismo bonsai, acabó en un duelo. Andaban por ahí David Torres, Dan, Gustavo, Don Pedro, Beta, Javier, yo mismo y varios trasuntos de Rosa Regás, Luis de Góngora e incluso uno calcadito al señor Pérez que, para colmo, firmaba sadwing (¿entendéis?, de sad=triste y wing=ala, en el colmo de la sutileza). Se armó una buena. Miento, se armaron varias, eficazmente azuzadas por alguna mente calenturienta que a veces ponía estrofas del Cara al sol en euskara o en catalán.
En un momento dado, Pedro de Paz escribió, en justa réplica a una intervención mía...
- "...Hombre refranero, maricón y pilonero..." D. Antonio, en breve recibirá la visita de mis padrinos. Vaya usted escogiendo arma. Un abrazo,
6 de agosto de 2007 17:44.
A lo que un tal Antonio Piera. Madrid, respondió...
- Don Pedro, me estaba retando a mí mismo justo ahora, pero me parece mucho más atractivo lo suyo, así que elegiré de padrinos a don Eduardo (para que ponga la CruzCampo) y a don Gustavo, y de madrinas a doña Beta (siempre que no venga con su madre) y doña Marina, si se trae el colacao. ¿Arma? Podríamos acabar el uno con el otro a cervezazos. ¿Lugar? ¿Qué tal El Cangrejero?
6 de agosto de 2007 17:48.

Ahí empezó todo. Al final, no llegó la sangre al río. Hicimos caso a don Rafael y acodamos barra como dos señores. Cuatro cervezazos encajó cada quién, más de dos horas de cháchara, buenas sensaciones, intercambio de estampitas... Luego, al cabo, fuéronse, y no hubo nada.

Miento. Quedó un gran sabor de boca, que no era de los panchitos, y cierta satisfacción que espero comparta la otra parte por el buen rato vivido, prólogo seguramente de otros cuantos.

Lo que comento para ayudaros a pasar el rato, que es verano.

pasadlo bien, es una orden

Ayer domingo, sentado delante de este folio en blanco con teclado, me preguntaba si era necesario escribir algo. Me debí contestar que no, a la vista está (no está), puesto que no escribí nada. Pero ahora me traen aquí de nuevo las razones que tuve para no hacerlo, o más bien las no razones que esgrimí para hacerlo (lo de no escribir nada, se entiende, vaya).

Lo cierto es que os imaginé a todos en las playas y por ahí, la tripa al sol, el gesto relajado, la mirada perdida en el infinito en clásico gesto de "cerrado por ..." y me entró una fenomenal envidia y a la vez cierta infección sentimental de algo parecido a la bondad. ¿Qué derecho tengo yo, me pregunté, a inmiscuirme en medio de tanta paz y tanta serenidad con una vuelta de tuerca sobre los problemas cotidianos, precisamente aquellos por los que habéis pagado una tela para dejar atrás? Elefante en la cacharrería de vuestras vacaciones, ¿no resultará un tanto odioso, además de extemporáneo?

Estaba por dejarlo también hoy, o por entrar a matar de bajonazo por la cuerda de los deportes, que si ha nacido el tercero en discordia (Djokovic), que si al Madrid lo que le falta de nuevo es espíritu de equipo y no tantos fichajes, que si se ha matado en plena carrera una amazona vasca, en fin, recursos, hasta que he caído en que la filosofía base del blogger es precisamente la de expresarse desde la complicidad hacia, para, con sus visitantes, la de enseñar sin rubor tanto las ideas como las ocurrencias, o incluso la ausencia de ellas caso de que se dé, que se da.

Así que he optado por haceros partícipes de la infinita blancura del saco de mis entretelas cerebrales, en la esperanza de que, como estáis relajados, me lo disculpéis.

A cambio, desearé fervientemente que os lo paséis de cine, y tan amigos.

Hacienda sois todos, capullos

Los chicos del sindicato mayoritario en Hacienda denuncian que, ahora mismo, dos de cada tres alquileres de casas en la costa española son salvajes. Ilegales, oiga, que no cotizan a la caja social, resultan ser alrededor de 66 de cada 100 propietarios de inmuebles litorales, generando una auténtica estafa a los españoles de un montante anual que supera los 1.200 millones de euros. Es decir, se está creando, con la anuencia o al menos el conocimiento y la no intervención de las autoridades pertinentes, una bolsa de dinero negro que supera los 200.000 millones de pesetas cada año, para entendernos.

Dinero sin factura, sin huellas, de caja B, dinero ilegal que escapa a cualquier control y abandona su razón de ser social. Lana negra directa al bolsillo, un año tras otro, y que se jodan los que no tienen un apartamento en la playa, pastizara de particulares o de grupos que fluye de unas manos a otras con la intervención de agencias "legales", obtenida a través de anuncios en la prensa o en la red y cartelitos de se alquila colgados en el balcón, dinero negro que desfila orgulloso a la vista de cualquiera que mire y que vea.

Mientras tanto, el Ministerio (el de Aznar y el de Zapatero) mira para otro lado y cruje a los que controla, pendiente del menor desliz, multazo en ristre, con tanto desparpajo como desvergüenza, porque de este pequeño detalle se tiene constancia desde hace tiempo.

Como decía un amiguete propietario de un apartamento en el Puerto de Santa María, Hacienda sois todos.

la prensa deportiva española es rosa

A la prensa deportiva española le pasa algo raro. Está enferma, con la mirada perdida, como ida. Sólo se le anima la mirada cuando habla de fichajes malogrados, de los achares de fulanito cuando no sabe si irse del equipo o dejarse la melena, porque tiene una duda que no le cabe en el cuerpo, pobrecito, siempre atentos al dramón, a los vehículos que calzan las estrellas, a sus noches golfas, a su puteo, a los enfrentamientos entre catalanes y madrileños, sevillistas contra béticos, la Pantoja contra su pasado... La prensa deportiva española es definitivamente prensa rosa.

Allende fronteras no pasa esto. En Inglaterra, desembarcan a coro como cuando Normandía si les tocan al trampas Hamilton o te crucifican por hablar mal de Beckham o del pandillero Rooney y hasta desecarían el Támesis si atacan a Lampard. En Francia, te metes con le tour y te cuelgan de lo más alto del monte Saint Michel, todos a una hasta los que son competencia de L'Equipe. En Italia, el caballito de Ferrari es intangible y para robarles a Kaká tienes que pasar por encima de la mitad de la población de Milán. De yanquis y griegos, ya ni hablo.

Aquí, sin embargo, lo español parece que diera yuyu, como si fuera una mala digestión del pasado franquista en que defender a España parecía alinearse con los fachas, o como si defenderla ahora pueda hacer que se pierdan lectores en Cataluña o el País Vasco, o como si se mantuviera el complejo provinciano que nos debilita frente a lo que viene de fuera de nuestro país. Tenemos complejo de lesa nación y la prensa deportiva lo padece en primera persona.

Me da vergüenza en particular su tibio comportamiento para con nuestros deportistas internacionales cuando les emboscan , les ningunean o les atacan. Con el mismo Alonso en Hungría, por ejemplo, con un Contador al que están asediando desde Alemania después de pasar incólume más de doce controles de doping, o con un equipo juvenil de baloncesto al que le roban el pase a semifinales en el europeo por medio de un acuerdo vergonzoso entre Serbia y Lituania. Nadie lo denuncia, no se arma la gorda, ninguna publicación les defiende a muerte, no se piden cabezas, falta el coro, la fuerza, la unidad, la determinación..., lo que luego propicia arbitrajes bochornosos contra el anfitrión (cuando somos nosotros) porque a todos les sale gratis maniobrar en los pasillos contra nuestros deportistas. Cualquiera sabe que aquí, para con lo español, somos unos flojos de aúpa.

Nunca pasaría tal cosa en Grecia o en Croacia, desde luego. Allí cualquiera se la pillaría con papel de fumar. Aquí los árbitros permiten que el de un equipo se la de a un contrario para que anote los puntos del pacto, delante del público español, y se quedan tan panchos.

Ya sé que el tema es una bobada, pero estamos en verano y mi ego deportivo renace cual ave fénix, haciendo que me lleven los diablos ante tanta necedad.

al alcalde de La Herrera le sobran los rumanos

Leo por ahí que unos 2.000 rumanos acampan a las afueras del pueblo albaceteño de La Herrera, habitualmente con una población de menos de quinientos habitantes. Que son pobres, que son sucios y encima que, cuando se lavan, lo hacen en las aguas del trasvase Tajo-Segura, a la altura del Acueducto, aguas y jabones que luego beberán en Murcia, Alicante o Almería, fíjense, qué guarros, sobre todo si nos olvidamos de que hay depuradoras. Asegura el preboste del poblado que, además, ocupan el pueblo, incluso que se resguardan en los portales de la calle principal y que lo llenan todo de basura. Menos, mal, dice, que pronto se irán.

Hasta aquí, todo normal. El ajeno es el culpable. Ya está. Lo de siempre. Un edil cabreado porque ocupan su espacio y les cuadriplican en número. Su pizca de racismo. Lo dicho, aquí y ahora, lo normal.

Pero te pones a leer entre líneas y enseguida aparece la boina, cuando el alcalde va y manifiesta que ignora la razón por la que han venido los rumanos, aunque apunta la posibilidad de que "procedan de la campaña del ajo". ¡Acabáramos! Ahora sabemos el porqué de la airada protesta del alcalde. Lo que pasa es que ya se ha acabado la campaña, ¿comprendéis? La mano de obra barata y trashumante, sin seguros y a dos duros, en euros, ha terminado su función. Ya cayó el telón, ya dejaron cuantos beneficios debían, ya han cobrado sus cuatro reales, ya el ajo y sus dueños, los poderosos, los electores, tan contentos, y justo entonces es cuando cae uno en la cuenta de lo que molestan. No cuando llegaron. No cuando se instalaron. Entonces debían lavarse con agua embotellada.

Que se vayan a otro sitio (que vendimien o recojan el algodón, que se lo curren y duerman al cielo raso, que arrastren sus hijos por otros caminos, que vendan su fuerza de trabajo al peso o por lo que quieran darles), que molesten a otros.

Pero que no olviden volver el año que viene.

hablando solos

Algún ilustre visitante, con acertado sentido crítico, me ha recomendado amablemente que vigile y mejore los titulares de este blog. Lo haría, de verdad, si pensara que ejercen aquí la misma función que en prensa. Pero me ocurre que, al ser éste un blog personal, he optado por que los titulares sinteticen más mi estado de ánimo, la proyección de lo que pienso en el momento, que un atractivo para incitar la lectura o un buen resumen de los contenidos de la entrada. Tal vez esté equivocado, pero me gustaba la idea de aclarar que se trata de una opción personal, buena o mala, pero elegida. Gracias, Némesis.

Cada vez veo más gente hablando sola por la calle, en el metro, hasta conduciendo, aunque de los últimos sospecho que transportan algún bajito o que hablan por el móvil oculto en el salpicadero. Los hay que lo hacen caminando, mientras gesticulan en apoyo de sus vehementes tesis, a veces a gritos pero mayoritariamente en el tono coloquial que usarían si llevaran su interlocutor al lado. Suelen ser gentes de edad. De una edad, de esa edad a partir de la cual la soledad deja de convertirse en una dorada y excepcional opción para devenir carga insoportable. Me da pena sobre todo cuando detienen su perorata para escuchar las imaginarias respuestas, su gesto de decepción al comprobar hasta qué punto su charloteo ha resultado estéril.

Luego están los que hablan por el móvil caminando, en el metro o en el autobús, tan aislados de la realidad que les rodea que no es difícil enterarte de datos biográficos del calado de los últimos cuernos que el/la protagonista le ha calzado a su prójimo o incluso, en algún caso extremo, de las dimensiones y performances del instrumento con el que se perpetró el engaño.

Luego, los que agitan en solitario, frente a la televisión, el mando de la play como si se tratara del mango de una raqueta, las cachas de un Magnum del 44 o, pobre de mí, una caña de pescar. La soledad elevada al cubo, el patetismo del gesto subrayando que no tienes contrincante, ni pez en el agua, ni tan siquiera enemigo malo que llevarte por tí mismo al punto de mira.

Hablar solos es el destino que nos depara una sociedad cuya tendencia a favorecer el aislamiento, el egoísmo y el individualismo, va convirtiendo poco a poco en enfermizo el antaño noble proceso de intercambiar ideas, pensamiento, fluidos corporales, palabras, insultos o golpes.

Pensándolo bien. ¿No es este blog otra forma de ello?

mis empleados se me suben a las barbas

No hay telediario que no me machaque con ellos. No hay gracieta de ninio de la real familia que no se repita hasta la saciedad en la/s tele/s con sorprendente unanimidad, conduciéndome peligrosamente hacia el vómito.

Antes resultaban más discretos. Antes los periódicos y los informativos también lo eran. Ahora, ya no. Ahora están hasta en la sopa y me empiezo a hartar de sus lujos, sus boatos, su ropa de diseño, sus vacaciones eternas y hasta de sus caras. Antes tenían cierta utilidad en los momentos de crisis y pasaban por la Historia de cada día como el sol por el cristal, intentando no romperla ni mancharla, como de puntillas, sabedores de la precariedad que les confería la mano que condujo su retorno a la palestra. Ahora sus pisotones en el puente de tantos barcos de lujo resuenan como pistoletazos de salida de una carrera por figurar en primer plano, pero tal vez también de otras carreras. Mis empleados, la familia real a la que estoy pagando religiosamente tanto gasto suntuario y figuración mediática, se me están subiendo a las barbas.

A una cyberamiga, que es puta, también le pasa. Y les ha escrito una carta. Algo está cambiando para que una puta que asume serlo les escriba una carta a las reales cabezas de familia y la inicie con un escueto y coloquial Estimados Juan Carlos y Felipe. A ella tampoco le gusta lo que está presenciando y les amenaza con bajarles el sueldo pero, repleta de la proverbial buena voluntad literaria de las piculinas, achaca sus excesos a la cohorte de aduladores y les previene contra ellos y los efectos previsibles de tanta adulación. ¡Qué buena que es Miriam!

Yo, sin embargo, tengo mis dudas acerca de qué fue antes, si el huevo o la gallina. Aunque la España actual provenga toda de la gallina, que me acuerdo de la mili en el batallón disciplinario de Plasencia, bella ciudad, y de la bandera bajo la que se sirvieron de mis días de servicio obligatorio... O será antes el huevo, o el fuero, pero me atufa las narices cierta sensación de soberbia real in-crescendo que proviene de los gestos, las exhaustivas presencias y las dolorosas ausencias de mis empleados a tiempo completo. Esta soberbia puede ser la que probablemente esté concitando tan unánime aplauso de la corte. Hasta puede que, en este caso, el fuero sea antes que la gallina.

Lo malo de tanta arrogancia es que me están entrando ganas de despedirles. De prescindir de sus servicios sin ni siquiera explicarles que, puestos a lujos, mejor los míos.

Lo peor para ellos es que parece que están olvidando que este país ya sabe cómo se hace.

aclarándose

Os pido disculpas, visitadores habituales, por haberos desconcertado con la anterior entrada del sábado, pero formaba parte de una investigación y me hacía falta publicar algo así. Os cuento. Como podéis comprobar aquí, hace una semana apareció una noticia en escolar.noticias.net en la que se acusaba a Ignacio Escolar de estar contratando periodistas a 900 euros para el nuevo periódico El Público, lo que aprovechaban los de la interminable familia facha de los digitales (confidencialdigital, periodistadigital, libertaddigital...)para ponerle de chupa dómine y atacar de paso, ese era el verdadero motivo, la salida de un diario de izquierdas antes incluso de que éste vea la luz. El mismo Nacho denunciaba en su bitácora el proceso que han seguido para apoyarse los unos en los otros como forma de dotar la noticia de alguna apariencia de verosimilitud, pero a mí lo que me llevaba los demonios era que, en la misma casa de este periodista de nueva hornada, sus habituales lectores hubieran meneado la noticia hasta ¡ 117 veces ! ¡Todo un record! Me parecía, y me parece, un escándalo hijo de una galopante hipocresía.

Entonces decidí, sin encomendarme a dios ni al diablo, inventarme yo una noticia contraria hablando de 1.500 euros, que es la del post por el que me disculpaba al principio, y colgarla en el mismo sitio a ver qué pasaba. En el texto de presentación decía: "Me ha entrado a mí una curiosidad por saber si esta noticia, tan indocumentada como la que hablaba de 900 euros, alcanza una cifra de meneos comparable a la que alcanzó aquella a la que imita. De no ser así, me rendiré ante la evidencia de que en España y aquí mismo seguimos demostrando la pervivencia del vicio nacional por antonomasia, léase envidia".

Bueno, ahora ya puedo dar por terminado el experimento. La segunda noticia ha obtenido la poco satisfactoria cifra de 32 meneos, casi la cuarta parte de los que obtuvo la que era negativa.

Salvaje país de envidiosos.

El Público pagará 1.500 euros a sus periodistas, segun APR

Medios como El Confidencial Digital van afirmando que "más de 14.000 periodistas solicitan un puesto de trabajo en el periódico Público: Roures y Escolar buscan ahora ‘mileuristas’ para completar la plantilla. De ellos, sólo 500 han sido preseleccionados tras un proceso de selección previo. En un mes, comunicarán quiénes deberán acudir a una entrevista personal. Según ha podido saber ECD, se trata de unas pruebas dirigidas a contratar únicamente "mileuristas" ya que, tal y como ha estipulado la dirección del periódico, el sueldo de los redactores que accederán al diario a través de esta convocatoria rondará los 900 euros".

Según ha sabido por su parte APR, sin investigarlo fehacientemente por no obtener la ventaja del conocimiento de la verdad sobre otros medios a los que les basta con poder, (que todos sabemos es más querer que saber), lo cierto más-aún-si-cabe es que las nóminas de los empleados del periódico de nuevo cuño alcanzarán, si Dios no lo remedia, la cifra de 1.500 euros al mes en quince pagas y con los horarios aceptados por el convenio de prensa diaria, además de liquidarse religiosa y puntualmente las dietas y desplazamientos conforme estipula el citado documento de referencia, del cual un ejemplar lujosamente encuadernado preside, desde el techo, la sala de Redacción del diario en ciernes, aunque lo bajen para sacarle brillo los zábados.

Del mismo modo que El País es, como diario, independiente de la mañana, ya que no tiene nada que ver con ella porque sus periodistas trabajan por la tarde, puede decirse que ECD está resultando ser independiente de la verdad, y eso gracias a que le baste con poder saber en vez de investigar, como con la hija secreta (o era apócrifa) de Curri Valenzuela.

Del porqué de sus asertos, de la secreta intencionalidad de sus acusaciones, de la naturaleza de las fuerzas que teledirigen tales poderíos..., responda el CD, no yo.

lo que sea, sonará

Comentaba el otro día que parece que soplan últimamente a mi alrededor vientos de cambio. Mi amigo Jorge pelea entre un presupuesto finito (o delgadito, vaya usted a saber) y un manitas al que se le está retrasando la regla de alicatar, mi amigo Carlos anda a broncas con sus interiores propios y la casa que tiene que poner en planta, Ana encuentra un piso que no sabe si quiere ser habitado por ella, a mí me están saliendo opciones de curro que parecen multiplicarse, como siempre, por aquello de que días de nada vísperas de mucho, e incluso se atisban todavía más cambios, y profundos, en el horizonte, de los que hablaré cuando sea oportuno. Lo que quiero decir es que, desde la experiencia que me proporcionan las ya abundantes décadas vividas, he apreciado que los periodos de mutación se arraciman como los tomates pera o los piojos en costura, se contagian más que la tiña y suelen coincidir además con lapsos prolongados de serenidad personal. Conste que con respecto a las magias tan de moda soy escéptico hasta las cachas, por lo que en seguida atribuyo estos agrupamientos a paradojas estadísticas, efectos simpáticos o a meras coincidencias, pero es algo así como cuando las chicas que trabajan juntas acaban por ajustar las fechas de su periodo o como nos ocurría cuando trabajaba en ediciones Z, en la calle Potosí, que había una gotera en el techo y chica que se sentaba debajo, chica que se quedaba embarazada, aunque nunca se demostró que fuera como relación causa-efecto.
Me preocupa ser el único que haya constatado esta costumbre de los entornos, así que agradeceré cualquier aportación vuestra que ilumine estos extremos aquí manifestados. En el mientras tanto, como asevera el título de esta entrada, dejaremos fluir las cosas a su natural y viviremos con regocijo las novedades, si las hubiera porque, al fin y al cabo, lo que sea, sonará.

traed más agua

Tengo esta frase clavada en la cabeza desde que la escuché en una película del Oeste. Como casi siempre, se incendiaba el establo, para dar salida a unas imágenes de desbandada de caballerías que resultaban muy agradecidas, y luego todos los presentes o incluso algunos más se ponían a traer cubos como locos, a veces formando una tan solidaria como inútil cadena humana. Y entonces era cuando el listo de siempre iba y gritaba lo de "traed más agua". A mi eso siempre me ha puesto de los nervios, porque me llena de inquietudes y de preguntas sin respuesta. ¿A quién se dirige? ¿Por qué no la trae él mismo? Acaso porque siempre está el que da las órdenes y el que las cumple, en la peli siempre aparecía algún gilipollas que le daba un cubo al protagonista, en explícito reconocimiento de que hasta en eso de tirar agua al fuego el que sabe, sabe, y el que no, la trae. Hoy la he vuelto a escuchar de nuevo en otra película del Oeste, que se llevaba mucho el fuego sobre todo cuando atacaban los indios con sus flechas incendiarias. Otra vez ha llegado el listo y ha clamado lo de "traed más agua", lo que pasa que esta vez se me ha escapado una carcajada que ha obtenido como aparente efecto que mi prójima me considere un poco más majara de lo que suele. He recordado otras de parecido jaez como las de "corred, corred" o la de "a cubierto" que siempre gritaba alguno cuando habían caído ya seis o siete.
Algunos son protagonistas porque dicen en alta voz lo que los suyos esperan. Viven de lo obvio, de lo evidente. Ante cada incidente, siempre claman lo mismo. Pero yo entonces me acuerdo de otra frase que sí pasará a la Historia: "más madera".

(Joder, no sé si me ha salido demasiado críptico este textículo).

¡¡ largaos !!

¡Marchaos todos! Me da igual. Abandonad vuestros puestos de trabajo, dejad de calentar su asiento con lo único salvable de vuestra anatomía. Calzad vuestras ridículas sandalias de dedo por terrenos ardiente y llamadlo arena para mejorar su imagen. Soportad largas filas de vehículos pestilentes, insultad al que os adelanta, a los camiones que os retrasan, o eso creéis, a las motos que rugen de risa al dejaros atrás. Deteneos a comer en gasolineras donde haya muchos camiones, a ver si con un poco de suerte os vacían el maletero y se llevan al perro y a la abuela que habéis preferido no despertar para ahorraros una consumición, llenad el depósito hasta arriba como hicisteis el año pasado y no olvidéis poner el Piolín para luego no quemaros con el volante. Llegad lo suficientemente tarde como para no descubrir hasta mañana que las vistas al mar del apartamento que alquilásteis por teléfono sólo se obtienen desde el ventanuco del retrete y subiéndose a la taza, cuando permiten hacerlo las cucarachas, que la vajilla completa no lleva fuente para los gazpachos, el frigorífico no enfría, los platos son de duralex con menos brillo que vuestras propias existencias, la batidora está jodida, en la tienda hablan en chino y venden los tomates sobrantes del mercado a precio de oro, las sábanas parecen haber recibido en sus brazos los ligues de la tuna de Derecho, la lavadora echa más agua fuera que la que admite en su interior, pero que da lo mismo porque el agua es tan gorda que se puede cortar a cuchillo y el detergente no limpia. Desfilad de mañanita hasta la playa a codazos, cargados como mulas, instalad la mesa, las sillas, la sombrilla sin sacarle un ojo a la prima de los de al lado que se les pegó anteayer, la nevera, los bocatas que estarán deshechos cuando les llegue la hora, quemaos los pies hasta la ampolla, soportad la radio de los de delante, los empujones, los pelotazos, las paletadas, que os revuelquen las olas, que la bandera esté roja, que haya medusas y resaca, que se pierda el nene, que la niña se quede en pelotas cuando se está secando, que la crema para el sol haya caducado, que el after-sun no refresque, que se os ponga colorada el primer día hasta la piel de las orejas, que los mosquitos no os dejen pegar ojo, que el chiringuito de al lado tampoco...
Cuando volváis, los parados habremos tomado el poder y no quedará en Madrid piedra sobre piedra, habremos olvidado regar vuestras plantas, nos habremos follado a todas las turistas, nos habremos repartido con los rateros vuestras vulgares pertenencias y habremos usado vuestros retretes sin limpiarlos luego.
Aunque tal vez me escape unos días...

alto el fuego

A todos nos entran ganas, viendo las pavorosas imágenes del fuego canario, de soplar contra el viento, de sacudir estopa a las llamas, de mear en las brasas. Hoy, y ayer, todos queremos ser un poco bomberos.

¿Podemos acabar con los móviles de los asociales que le meten fuego al monte? ¿Existe alguna manera de evitar que su desprecio por los otros, insolidaridad, majadería, su esquizoide sublimación del yo-mi-me-conmigo se demuestren con la tea?

Además de bombardear sin parar al personal con información bien elaborada, de sensibilizar a la gente, de elevar las condenas por estos delitos hasta la categoría de disuasorias..., ¿no tiene esta sociedad una deuda pendiente con su entorno?

¿Cuánto costaría un plan de choque para que los desvaríos de algunos, o los inevitables accidentes, arrasen el futuro de nuestros hijos? ¿Cuánto valen los cortafuegos eficaces, las vías forestales abundantes y adecuadas, los depósitos de agua estratégicos, la flota volante suficiente, el personal bien provisto, especializado y en cantidad suficiente, los mantenimientos previsores necesarios durante todo el año...? ¿A qué espera este gobierno para plantearse en serio un problema del que depende nuestra vida?

Más agua y acabar con el fuego: ¿conocéis alguna forma mejor de gastar nuestro dinero, además de en la educación?

Rajoy, ¡cállate!